A vida não vale um fiat 147

O barulho, o som, o tudo.
As vozes, a esquizofrenia.
Quem aguentaria?
É preciso jogo, é necessário o respirar.
Chega a ser jocoso, parece lacrimoso.
O volume, os gritos, a conversa.
O cansaço no mormaço.
O não relaxar do momento.
Os nervos, a fúria, o ventre.
O vento que não entra
E o apuro do socorro.
A bagunça e a falta de concentração.
A raiva que aparece.
O berro que permanece.
Aqui, mudo, em silêncio.
Como haveria de ser.
Mas não é.

lsH