Bucólico

Será que ela quer o meu drama?
Não entendo quando os seus olhos
Me fuzilam graçolamente

Eu sou por vezes misantropo. Ignoro quando pessoas me procuram
Para palavras trocarem.
Descarto a conversa
Para não desfazer o meu traçado.

Por horas me deito e nada olho
Aguardo uma extrema-unção, mas até difícil é perder
Mesmo que alguém possa tirar.

Será que ela quer o meu drama?

Faço manha de revolta
E fico na porta aguardando o amanhã
Que não trará novo, nem velho amor.

Delinqüir pensamentos
A cada passo tropeçado.
Levanto a cabeça para novamente baixar
E me deixo escorrer pelo beco bucólico
Que descarrega no mar.

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Fim

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Oportuno

Os dias frenéticos me interropem os prazeres. Os pequenos detalhes seguem despercebidos, Nem a velha canção funciona e não emociona. As horas estão lotadas neste pensamento aflito. Eu procuro um grito, mas o perco no vácuo. Faço do coração apenas um pulso de sangue E não vejo que de fato ele quer uma percepção. Eu passo um risco no instante que quero. Preciso de calma mesmo querendo o agito. Fico aos nervos quando necessito de paz. Recorro à memória e me sinto traindo. Nos segundos falecidos eu vejo a derrota E amplio com dicotomia, pois não é a verdade. Trato o acaso como um passado empoeirado E reflito neste pouco que nada está atrasado. Tudo se trata de período contido Que poderá ser resgatado em um dia oportuno.

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Rodopie linda com o seu vestido febril. Deixe as flores atingirem o seu rosto. Dancemos ao som de City Pavement. Fotografemos as faces em frias manhãs. Deitemos de novo em um ninho de edredon. Deslize devagar pelo meu pulso acelerado. Respire meu ar. Um café da manhã em Vênus, acordando em Elizabethtown, como se fosse uma lenda. Ao lado do universo, ninguém tira as nossas chances. Temos sempre mais um habana blues, um tango, uma dança suja. Uma nova canção desesperada para apreciarmos. Um eterno registrado. Cada qual. Cada em si. Em mi maior.