Par ou pares.

Eu ando tentando. Eu tenho tentado. Eu durmo tentando. Eu sonho acordado. Eu continuo amando. Eu sou um imprestável. Eu acordo tentando. Eu assisto tentando. Eu me vejo tentando. Eu preciso tentar. Mas tudo é esquisito. Eu sonho com a traição. Eu vejo a Yoko Ono. Eu percebo a luta. Eu brigo sem culpa. Eu sigo tentando. Faz pouco tempo. O tempo é amigo. O único, talvez. Eu tenho que seguir. Somente eu. Não durmo por isso. Sofro por aquilo. Não aprovo. Sinto raiva. Vejo-me como um palhaço. Um otário. Uma coisa.

Eu quero tentar. Não sei se quero. Eu tenho a dúvida. Só sei que te quero. Eu sou tolo. Eu sou bobo. Eu sou bocó. Eu tenho um par. Ou pares, vai saber.

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Fim

É tanto vazio nesse espaço cheio É tanto desamor nesse amor É tanta sofrência nessa alegria É tanta felicidade nessa tristeza É tanto amigo nessa solidão É tanta falsidade nessa realidade É tanta falta nessa plenitude É tanto concreto nesse verde É tanta abstinência nessa bebida É tanto início nesse fim.

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Rodopie linda com o seu vestido febril. Deixe as flores atingirem o seu rosto. Dancemos ao som de City Pavement. Fotografemos as faces em frias manhãs. Deitemos de novo em um ninho de edredon. Deslize devagar pelo meu pulso acelerado. Respire meu ar. Um café da manhã em Vênus, acordando em Elizabethtown, como se fosse uma lenda. Ao lado do universo, ninguém tira as nossas chances. Temos sempre mais um habana blues, um tango, uma dança suja. Uma nova canção desesperada para apreciarmos. Um eterno registrado. Cada qual. Cada em si. Em mi maior.