Nós clamamos por atenção. Às vezes somos tão individualistas que queremos ser o centro, assim como a Igreja recitava na época medieval que o Sol girava em torno da Terra. Galileu precisou se retratar. Com o tempo, nós, também nos retratamos, afinal, existem pessoas que giram ao nosso redor, ao invés de nós, girarmos ao redor deles. Mas quando percebemos, é tarde. Mesmo assim, mesmo com essa metáfora esclarecida até demais, queremos a atenção, seja em forma de carinho, afeto, abraço, dizeres, fraternidade e, acima de tudo, amor. Pena que não valorizamos. Pena que os outros não valorizam. Pena que não nos entregamos. Pena que só vemos quando se apaga. Pena que não giramos mutuamente, para assim, a forma ser completa como um círculo deve ser, como uma rota deve ser, como uma órbita a conter o giro exato para se findar, repleto de começos, recomeços e afins.

Terça-feira. 21h39. Meu radinho toca uma canção do Nick Drake, o que me faz pensar naquele amor que deixei no litoral, num dia cinza de setembro, todo molhado pela lágrima de um São Pedro traído. Os barcos voltavam sem peixes e os rostos dos pescadores eram de tamanho descontentamento que até Hitler ficaria com pena. Lembro de ter olhado no fundo de sua pupila e lido um sentimento de desespero, mas com um resquício de esperança adocicada pela bala que você mordia. O vento do mar levantava o seu cabelo castanho e você passava a língua nos lábios, como se estivesse sentindo o gosto do sal que era transportado pela brisa. Aos poucos os pescadores amarravam as suas embarcações. Assim que terminava mais um dia, o sorriso ia retornando às faces, cada qual contentes por ter a certeza de que uma morena estaria esperando na porta de casa, com o jantar pronto e todo o carinho possível para oferecer. Eu tinha comentado exatamente isso enquanto a nuvem mais pesada foi se diluindo no céu, dando lug...

Derrame essa lágrima em sua taça de conhaque. Beba pelo amor que deixou escorrer pelos dedos, pelas entranhas, pelas castanhas em sua boca, pelo medonho que te acompanha nas madrugadas. Faça tudo lentamente, nem tente apagar rapidamente, que a criatura da dor será mais persistente. O momento trará a carência, tenha certeza. Pegue na mão dela e vá passear. Abrace-a e durma de conchinha. Apesar de gelada, é necessária. E, quando novamente a lágrima cair, misture ao café e deguste. Ao entrar no Facebook e vê-lo com seu o status de relacionamento alterado, vai doer. Com certeza você vai olhar o Mural dele. Vai doer. Lógico que olhará novamente suas fotos. Vai doer. Não terá remédio que ajude, nem o Rivotril para te ajudar a pegar no sono. Pegue seu pijama, faça um chá e vá dormir. Ao caminhar na rua, com seu vestido dado de presente e, caso encontrá-lo com seu grupo de amigos, respire. Caso tenha força, encare. Caso não, fuja. Sua casa tem um sofá confortável e uma coleção de comédias româ...

  Vou bailando torto Pelo corpo Que me aguenta. Vou cantando morto Pela boca Que me arrebenta. Vou chorando louco Pelo olho Que me afugenta. Vou catando oco Pelo coração Que me ensanguenta. Vou fingindo bobo Pelo sentimento Que me sustenta. Vou sofrendo doido Pela cabeça Que me desorienta. lsh 20 de agosto, 2019.

Penso que o amor inconsequente é o amor absoluto. O tema, já descascado por vários, ainda rende muita renda para novos panos. E, quando tratado por um diretor jucundo como Wes Anderson, o bicho pega. "Moonrise Kingdom" possui e revela destreza que o sentimento, quando fugaz e sincero, emana na junção de dois corpos que se permitem em ser únicos. O retrato figurado em arquétipos infantis, não obstante de atitudes da fase já conhecida, é cheio de lirismo e hiperbolismo que não ferem, só aguçam os olhos daqueles que se permitem gostar. Não por acaso, o amor é considerado o centro e, percebo, por isso a escolha do diretor em trabalhar uma fotografia e uma cenografia baseada em elementos centralizados dentro do seu quadro (câmera). O resultado é unicamente belo e delicado, como a aventura que o amor é: expresso nas ressalvas dos personagens principais. Por isso que somente ele constrói, como frisavam determinados poetas.

Violência feliz em versos de pura exacerbação fantástica. Como um vídeo da Björk. A cada palavra, uma facada no olho. A cada sílaba, um corte na narina. A cada frase, um rasgo no rosto. E assim vai dilacerando as outras partes do corpo. O sangue segue escorrendo calmamente, lindamente e sagazmente. Violência feliz em conversas que agridem através de verborragias certeiras. Um tiro no cu de dor e pólvora. Uma metralhadora sonora continua a estraçalhar o sexo mais virginal de mocinhas inocentes e carentes. Muitas já levaram uma dedada dos seus pais. Mas é o texto marginal que as consolam. E arranca lágrimas de carnificina gratuita. O sangue segue escorrendo calmamente, lindamente e sagazmente. Violência feliz como um filme do Lars Von Trier que em sua depressão recolhe as ideias mais infelizes da tradição de agredir o ouvido. Um ataque parecido com o do Guy Ritchie em Jogos, Trapaças e Dois Canos Fumegantes. Ou pior, como as películas de Park Chan-Wook, aquele que dirigiu os socos no est...

E xistem coisas que não são explicáveis e, mesmo assim, são aplicáveis. A dicotomia do inexplicável pode ser relativa, mas a obtenção da solução é loucamente procurada. Alguns não dormem, outros levam a situação com tamanho desapego que a interferência não causa sequer cócegas. De toda a maneira, os mistérios da carne podem ser belamente consumados quando aquele sentimento forte é a verdade. Eis a tal resposta, mesmo que efêmera em determinadas circunstâncias. O que vale, portanto, é o aproveitamento do momento, enquanto dure, perdure, perfure, ature e dilui. Incrível como certos não evaporam. E deve ser isso que chamam amor. Qual é mesma aquela frase do Wilde? Aquela citada no início de um clipe do Smashing Pumpkins? "O mistério do amor é maior que o mistério da morte"? Cabe aqui, contudo, outra do autor: "viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe". Quando a gente se encaixa nesse gênero, surge aquilo que denominam tristeza. Ou não? Nã...

Negras, belas Em tabelas De contas A massagear: Olhares, egos, Nos mais Lindos passeares. Em lares, bares, Cidades, Com saias Floridas De pétalas norteadas De puro Encanto Em todos os cantos Que os prantos Ousam parar Só para vê-las Elegantes e galantes A cantar.  

Pense que ainda existe amor. Está na esquina, no copo do bar. Ali debaixo do nariz, do chafariz. Nos deslizes da mão do jogador. Pense que ainda há. Permanece em Bagdá No coração do homem bomba No olhar das pessoas de lá. Pense que ainda existe amor No carro que só pega no tranco Em sua pele morena do sol Nas ruas da cidade de Pato Branco. Pense que ainda existe Consiste em observar Perto daqui, longe do mar. No simples ato de se abraçar.