A febre que ama é a mesma que mata. Ela explode nos tímpanos e desemboca nos lábios, em saliva quente de virose. O ar é sufocante. As tragadas têm gosto de podre. Os olhos ardem em lacrimosas gotas de sal. A pele da boca apresenta erupções lindamente exageradas, espirrando um tanto pouco de sangue. A visão dupla confunde ao dirigir. O certo seria um repouso, mas o ousar é conseqüência. O exato seria dormir, sem o sono mínimo de carência. O carinho agora é da febre que traz a imagem morena junto à mente. Toque. Deslize. Beije. Seduza. Abrace.
O tremor constante alivia a angustia de tossir. Uma bola de excremento alimenta o chão de pedra e cimento. O fôlego falta em uma ata mal escrita a respeito da vida. Outras crianças mortas aparecem acompanhadas de tarjas-pretas nos rostos. Faces infantis da febre humana genocídia de quem ama, porém, também mata. Não há clareza, a vontade é de estuprar essas faltas de valores. Ela explode nos tímpanos e desemboca nos lábios, em saliva quente de virose que pinga em um pescoço de 12 anos. O ar é sufocante. O da criança. As tragadas têm gosto de podre. Meu bem, meu querido vício de cada dia sustentado pelo caminhoneiro molestador. Os olhos ardem em lacrimosas gotas de sal que na hora do sexo espirram. A pele da boca apresenta erupções lindamente exageradas, com um tanto pouco de sangue, vindo de uma surra de couro. A visão dupla confunde ao dirigir o corpo ainda drogado pela rodovia ao retornar para a casa. O certo seria um repouso, mas o carinho da febre que traz a imagem morena junto à mente, provavelmente a sua mãe, está morta e enterrada no sertão da Paraíba. Que dó da criançada.
