Pular para o conteúdo principal
Segue arrumando as coisas antes de partir. Uma velha camiseta amarela lhe traz lembranças de um dia especial.
Era um sábado, fazia sol. Saiu pela rua sorrindo, ouvindo em seu iPod a última do Gogol Bordello. Parecia um velho indie. Calça jeans e All Star. Ele tinha todas as propriedades para ser respeitado pelos outros. Vivia de elogios. Chegou a um café e pediu um chá gelado, comeu um pastel de palmito e seguiu o trajeto.
Entrou em uma velha loja de CDs. Achou um disco do The Smiths, um outro do Echo and The Bunnymen e um raro do A-ha. Anos 80. Aliás, a velha camiseta: China Girl.
Continuou a caminhar, encontrou certos conhecidos e tantos mais que pensava conhecer, mas que não passavam de uma janelinha do MSN. Avistou uma banca de revistas. Encontrou um passatempo. Leitura pop. Seguiu pela Rua XV. Sentou.
- Muito bacana o som desse rapaz - Disse um alguém.
- O cara é foda! - Respondeu.
- Posso me sentar?
- Pode. Curte música pop?
- Muito. Extremamente. Bem bacana sua camiseta. O camaleão ainda me emociona.
- Verdade.
- Você não sente que a vida seria tão sem graça se não houvesse a música?
- Com certeza, mas este seu apontamento é um plágio. Pelo jeito você gosta de Nietzsche.
- Gosto. Bastante. E você, prefere quem?
- Quase não leio filosofia, mas gosto do Amarante.
- Ah, sério? Sou muito mais o Camelo. Richards ou Jagger?
- Humm, esta é difícil. Fico com o Richards.
- Juno ou Pequena Miss Sunshine?
- Juno, sem dúvidas!
- Ah, capaz. A Preslyn é ótima.
- Concordo, mas a Ellen Page também é foda.
- Verdade. Isobel ou Lanegan?
- Os dois, como já estão fazendo. A doçura com o tabaco.
- Azedo ou amargo?
- Prefiro o Josh Homme.
- Boa. Jorge Ben ou Jorge Ben Jor?
- Nenhum dos dois. Prefiro A Tábua de Esmeraldas.
- Para finalizar, tenho alguma chance?
- Nenhuma, mas podemos dividir um cigarro, o que acha?
- Tudo bem.

Postagens mais visitadas deste blog

Acertos Maus

Contato ausente Em pele quente Que arde dor De passado beijo Desfeito antes Recriado oposto Delicado gosto. Mentira exposta Na boca torta De beleza oca E fala morta Que acabou O amor incerto De brigas boas, Acertos maus Vontades outras Saudades poucas. Ainda há bem Outrora ruim Um desejo em mim De tragar o fim Engolindo gim.
Eu quero aquele verso torto, todo fodido, rasgado e arregaçado. Aquele que vibra a vida com uma ardência nada categórica, muito alegórica, hiperbólica e cheia de cólera. Algo que fale mal, deliciosamente. Um jorro na cara de lambuzar os olhos lacrimejados. Quero uma canção arrancada do coração, sangrenta, como uma balada que estupra o peito. Venha-me, solte-me e cuspa-me aquela frase gritada, que nem uma puta num coito interrompido. Quero o tremular das pernas, o balançar da s cadeiras, a quebra da lombar no berro em si bemol. Desejo a gostosura das falácias inconsequentes, da porra quente de uma estúpida masturbação. Também quero o ódio para alimentar meu corpo em fúria, só para que a vazão da marginalidade não me faça esquecer o quanto é bom se sentir assim: em pulso, em nervosismo, em pele, em carne e em cerebelo. Quero extirpar cada silaba com gostosura de framboesa, como uma criança retardada que grita de birra em um supermercado, constrangendo seus pais e seus irmãos. Eu quero u...
Hoje eu quero a calma. Mas quero os versos da Hilda Hilst embalados com jazz. Miles Davis e café preto. Desejo frases que me dilacerem, que me deliciem a boca como pera colhida madura, como vinho vagabundo comprado com trocados. Eu quero os poemas mais absurdos do amor hiperbólico, das cantadas azedas e funcionais regadas com cerveja. Eu quero o sentimento em doses exageradas. Hoje eu quero sangrar os dedos numa corda de aço. Pegar o Sol sem Dó e concluir com Lá o seu. Quero dormir abraçado e quero ser ninado como o último coitado que derramou o sorrir em seu corpo. E, além de tudo, eu quero a calma em cama, com sua boa alma. lsh