Meu cinzeiro está cheio até a borda. Cada cinza ali jogada é uma lembrança assassinada. O período é de reciclagem mental, limpeza a mais para armazenar outras memórias. Tantas outras já foram perdidas em copos de café com vodca. Somente os períodos felizes ficaram gravados, todos bem registrados ao som de Devendra Banhart, como se fossem um filme em pré-produção. Aos poucos um novo roteiro surge, com fúria, música, sujeira e prosa, repleto de grotescos erros gramaticais. Por vezes a dicção também se perde, surgindo sons interessantes de pura irresponsabilidade. Novamente o lado marginal brota das entranhas um licor de saudades. Eu sei muito bem que a sua presença não quer bebê-lo. Eu insisto. Você aceita. A noite invade o recinto vazio do meu quarto. A janela ainda está aberta. Acesso fácil aos insetos que se sentem atraídos pela luz estrambótica. Somente os distraídos caem na armadilha traiçoeira do intento. A artimanha planejada conquista o eleitorado. Não demoro e destilo o veneno g...

Acabei de ler no site da Folha de São Paulo: "O deputado Antonio Carlos Magalhães Neto (PFL-BA) foi esfaqueado nesta segunda-feira quando deixava seu escritório no bairro da Pituba, em Salvador (BA), por uma mulher aparentando ter pouco mais de 30 anos.O golpe atingiu o lado direito das costas do deputado, que passa bem e está em observação no Hospital da Bahia. Ainda não se sabe se ACM Neto foi vítima de um assalto ou se o gesto foi em vigança pelo reajuste dos salários de deputados e senadores para R$ 24.500". Puxa, que pena. Essa mulher é sem noção, não acham?

"O que eu tenho? Tenho 35 anos. Uma ex-mulher que me odeia e que gostaria de me ver na cadeia. Um filha que nunca vejo. Um bolso vazio. Minha própria mãe, após todos esses anos de labuta e lágrimas, ainda rala o rabo numa fábrica de sapatos. E eu não tenho um só centavo, nem para uma puta que preste. Maldito seja! Filho da puta! Às vezes penso que a única coisa que está pronta para me aceitar é a morte. Nada nesse mundo parece me querer, ou lembrar-se de mim. Sabe o que acho dessa vida desprezível? Vou abandonar essa história de romances épicos e tentar concentrar meu talento - se é que tenho algum - no que quer que não seja escrever. O que sei é que existem apenas dor e desespero aguardando por nós todos, especialmente por mim. Sou o mais solitário escritor da América, e vou lhe dizer por quê: porque escrevi seis longos romances desde março de 1951 e nenhum deles foi aceito até agora, agora, AGORA!" O trecho acima foi escrito em uma carta que Jack Kerouac desabafou a um amig...

Alguém aí bateu na porta da solidão? Sabe qual é o sentimento mais fácil de ser alcançado? Quem adivinha a palavra mais generosa. "Quem sabe o que é ter e perder alguém". A porta da solidão já foi aberta, há tempos. Se ela não existisse, o que seria do amor, o sentimento mais fácil de ser alcançado. Difícil é haver interesse mútuo. Um pode amar, mas outro pode desdenhar. Quando há encontro, aí sim, os fogos de artifícios são ouvidos de longe, muito longe. Melhor ainda acompanhado de um generoso obrigado, palavra cada vez mais esquecida por familiares, amigos, funcionários, colegas de trabalho, políticos, iconólatras e conhecidos virtuais. Como é complicado arrancar um obrigado de alguém. Pior são aqueles que criticam a falta de educação, mas não possuem educação alguma. E é assim que se tem e se perde alguém. Algo viciante. Moto-perpétuo. Os tempos de hoje são tristes. Os olhares vazios não transmitem sentimentos. Corpos secos vagam em direções perdidas. No momento em que enc...

Então, recentemente recebi o primeiro lugar do Prêmio Amsop de Jornalismo, na categoria Crônica Temática. Conforme prometi, coloco o texto na íntegra aqui no blog. Foi bem bacana a premiação que, a cada ano, recebe mais trabalhos de comunicadores de toda região Sudoeste do Paraná. Parabéns a todos os vencendores. Valeu. Como são engraçadas algumas situações do cotidiano, sobretudo em momentos de definições políticas. O mais atual pilhérico em questão é a cobrança e reivindicação que os políticos solicitam aos outros políticos. Tudo em prol – é lógico – da população. Os itens de exigências podem ser conferidos, pelo menos os da região Sudoeste do Paraná, através da Carta do Sudoeste e, recentemente, na Carta de Pato Branco. Aliás, essas “Cartas” têm se mostrado meios eficazes para apresentar os anseios da localidade, resumindo em um geral as pretensões do perímetro sudoestino. Ambas as propostas são parecidas e tentam mostrar a situação da região. No caso da Carta do Sudoeste, o chamari...

Chega esta época e bate a retrospectiva. O passado recente adentra a porta da cabeça. Nada melhor do que deixar as janelas do cérebro receberem a canção Please, please, please, let me get what i want para ajudar a relembrar. Eu nunca soube, mas a música praticamente nasceu comigo. God times for a changes. Rasbicando alguns pensamentos em vão, o retorno ao berço satisfaz a gratidão momentânea. O sorriso se abre como flor e pétala por pétala é arrancado no presente, aguardando, enfim, um futuro bom. Enquanto isso, os mesmos clichês repetitivos em bordões televisivos invadem os cérebros dos tranqüilos. Mas são os intranqüilos que dão mais vazão aos sentimentos que jogados imploram por atenção. Nem sempre são vistos com nobreza. O clichê, por si só, é uma pobreza repugnante. Porém, é nesta época que eles possuem sentido.

Atroz. Silêncio confuso Atrás em zás não faz. Obtuso Sexo. Uso Sagaz anexo a mim. Gozo Querer Poder Foder. Em passo detalhe Saliências Um atalho fulgaz Odores Satistaz Desfaz

Estou praticando muito a poligamia. Não tenho culpa, encontro muitas pessoas interessantes. Quando percebo, o amor já aconteceu. Às vezes é apenas uma transa, em outras é paixão. Nego a culpa e não considero traição, de maneira alguma. Podem me chamar de puto, galinha, cretino e demais adjetivos peçonhentos. O meu veneno é mais em baixo, confesso. O fato é que tal ato me inspira no dia-a-dia, seja através de escritos, doses homeopáticas de gratidão, na minha musicalidade, no jeito de ver as coisas, as pessoas e as leituras. Não é de boa índole, mas aconselho a poligamia a qual me refiro. Ontem a noite a suruba foi geral. Várias posições, encaixes, diálogos e sussuros. Gemidos também, muitos. Culpa da Kim Deal. Ela é fogo. Foi a primeira. Quando percebi, os outros integrantes do Pixies estavam juntos. Quando terminamos, fui para cama com Sonic Youth e, para apimentar o papo cabeça clitoriano (!), convidamos Nietzsche. Na realidade, queríamos o casal estranho Sartre e Simone, mas os dois...

Um dos clássicos da bagaceira-punk-três-acordes é a regravação feita pelos Ramones ao tema de abertura do desenho do Homem Aranha. A coisa ficou deliciosamente tosca. Não há como negar e se encantar com a versão ramoneana. A atitude do gênero ainda abre sorrisos cariados. Aliás, os primeiros desenhos do cabeça de teia eram extremamente punks. Peter Parker já teve mais atitude, sobretudo, em relação aos quadrinhos. Logo após o lançamento do primeiro filme do amigo da vizinhança, o Homem Aranha ficou high-tech. Demasiadamente. Na versão cinematográfica, retiraram o seu dispositivo romântico: o lançador de teias. Quem é fã sabe que nos quadrinhos ele não solta teia pelo punho, conforme apresenta a versão hollywoodiana. Uma das alegações para essa equivocada alteração, foi deixar os poderes de Peter Parker o mais natural possível. Mas, oras, se era para simular de acordo com o tear das aranhas, o mais espertos sabem que esses animais soltam a teia pela bunda. Não sei ao certo, porém, mais ...

Cansaço persiste em triste descaso/ O acaso em limite se faz em atraso/ Limite em verso, controverso palpite/ O sorriso existe, no caso em riste/ Palpável de fato, indelével suspiro/ Espirro o momento, acato no vento/ Percorro sem tempo, o segundo perdido/ Implacável relógio, que pára invertido.

Mais de 20 anos de carreira. Repertório com canções conhecidas pelo público. Músicos talentosos e carismáticos. O Barão Vermelho não precisa provar mais nada a ninguém, já é uma banda consolidada no mercado pop/rock nacional. A costumeira competência do show do grupo carioca pôde ser conferida na primeira noite da Expopato 2006. Em turnê pelo Brasil, divulgando o CD e o DVD MTV Ao Vivo, o Barão Vermelho agitou os presentes com os principais hits da carreira. Ao contrário de algumas apresentações, a banda iniciou o show antes do horário previsto, surpreendendo o público. Quando os cariocas começaram os acordes de “Maior Abandonado”, primeira música do set list, muitas pessoas ainda estavam visitando os estandes dos pavilhões e caminhando pela área externa do Parque de Exposições. Poucos minutos depois, a maioria desceu em debandada até o local onde fica o palco. A apresentação do grupo, em Pato Branco, não teve muita diferença se comparada com o registro em DVD gravado no Circo Voador, ...

- Pai, o que você vai me dar de presente de Natal? Perguntou o menino de 12 anos de idade. O benfeitor, todo preocupado em dar uma resposta aceitável, engasgou na falada e tropeçou na dicção. Mas disse, por fim, que pretendia adquirir a bolachinha sônica da Radiophonics. Na hora, o guri esbravejou:- Dois olhos, EULÁLIA!!!!! Um sorriso se fez presente no rosto do pai.O tempo passou e o menino soube através de comentários de seu irmão mais velho que a banda tinha terminado as suas atividades. Os membros do grupo, cada qual, seguiria por estradas, talvez, paralelas. De tanto ouvir “Eulália” nas rádios, os ouvidos do guri desenvolveram aguçados sentidos. Ele sabia de cor os acordes da canção. Já tinha decorado as linhas de baixo e as precisas viradas da bateria. Inevitável a tristeza ao saber sobre o fim da Radiophonics.O pai, que tinha lido o release no site da banda, estava crente de que compraria o CD da rapaziada. Ele também ficou desapontado. Afinal, o que levaria um grupo com previst...

Um sentimento de fossa na boca que saliva desgosto. O mês de agosto é sempre um desespero cavalar. Ainda bem que já passou. Porém, as marcas de ferradura ficaram no peito. O arquivo morto é ressucitado pelo cérebro eletrônico. As vozes de lamento são trazidas pelo vento sulista desconfortante. Um raio desaba no pé causando impossibilidade de caminhar. A dor atinge o olho esquerdo danificado pela miopia. Enxergar objetos é complicado.O sentimento de fossa aumenta. A saliva desgostosa agora escorre pela boca e encontra o chão. O som de um trovão estremece nos ouvidos que abertos queriam escutar Tori Amos. Se bem que o desespero iria aumentar. Mas a música seria mais agradável. O som de um trovão possui a fúria de uma música.Fim aberto.

O calor está derretendo os tímpanos. Aos poucos, a surdez precisa do verão vai aparecendo na costumeira temperatura que incomoda. E isso assola os sentimentos. Infelizmente, como naquela canção, não tem como deixá-lo para mais tarde. Se uma praia se fizesse presente, aí sim, não precisaria atrasá-lo. É muito suor em pouco empenho. Mas, o lado bom são as costumeiras curvas que aparecem deliciosamente em retratos de cerveja. Ou seja, cerveja. Tanto faz, pode ser no bar da boa, na eterna e dolorida questão de não realizar os desejos ou no namoro com algum garoto propaganda, onde uma atriz sela o pacto da paixão. O certo é o calor causando furor na imperfeição bela da estação. "E ninguém dirá que é tarde demais, que é tão diferente assim, o nosso amor, a gente é quem sabe, pequena". A citação não se refere ao deixar o verão, ficamos então, para o último romance. A temperatura encrava na pele um desgosto ambíguo, de felicidade e tristeza. Por vezes impera a moleza da pressão baixa...

Coragem. Difícil em metáforas. Complicado nas derrotas. Grandioso em vitórias. Coragem. Terrível quando falta. Medíocre na facilidade. Detestável nas perdas. Coragem. Como falta coragem. Que corragem, o quê? PORRA. Coragem no amor que desanda, coragem na guerra vencida e, também, perdida. Coragem na intenção de não assumir compromisso. Coragem de terminar algo iniciado. Coragem...

Existem tantas pesquisas desnecessárias realizadas pelo mundo afora que muitas beiram o enfadonho. As perguntas também são tão idiotas quanto o assunto pesquisado. Distorcendo as frases em questão aqui apresentadas, certa vez, na Inglaterra, foi realizada uma pesquisa com os ingleses a respeito da palavra mais bonita do país. Os indivíduos daquele país elegeram "mother" como a vencedora. Na ocasião, mais de 40 mil pessoas foram entrevistadas. De acordo com a pesquisa, além de "mother" (mãe), os súditos da rainha Elizabeth também apontaram "passion" (paixão), "smile" (sorriso), "love" (amor) e "eternity" (eternidade) como palavras bonitas. Curiosamente, "father" (pai) nem sequer foi mencionada. Ela deu lugar a outras mais peculiares, como "peekaboo" (esconde-esconde), "flabbergasted" (espantado) e "hen night" (despedida de solteiro, detalhe, somente para mulheres). Aqui no Brasil, pelo me...

Nada muito além para colher no meio dos cactus. Por horas sobe um inseto que incomoda. Nada que um inseticida não resolva. O caminho das pedras está bem presente. Pobre dos pés descalços que sangram em passos lentos de esperteza. Arranca da cerne a última gota de esforço, enquanto desce o sol do último ponto de fuga visível a olho nú. O resto do corpo também desnuda. Paira em calma um agudo furo de reportagem não publicada. A época do bico calado nunca foi tão admirada. E retardado é aquele que ainda procura sentido no indelével questionamento persuasivo de mistério e poder. Os tempos são outros. O dinheiro também.Retorno ao encontro do santo recém batizado na Igreja Católica, no exato momento da cerimônia de lava-pés. O sangue da sola isola o ato de perdão. Sofre quem controla a população.

Como são engraçadas algumas situações do cotidiano, sobretudo em momentos de definições políticas. O mais atual pilhérico em questão é a cobrança e reivindicação que os políticos solicitam aos outros políticos. Tudo em prol – é lógico – da população. Os itens de exigências podem ser conferidos, pelo menos os da região Sudoeste do Paraná, através da Carta do Sudoeste e, recentemente, na Carta de Pato Branco. Aliás, essas “Cartas” têm se mostrado meios eficazes para apresentar os anseios da localidade, resumindo em um geral as pretensões do perímetro sudoestino. Ambas as propostas são parecidas e tentam mostrar a situação da região. No caso da Carta do Sudoeste, o chamariz é o municipalismo e desenvolvimento regional, projeto desenvolvido pela Associação dos Municípios do Sudoeste do Paraná (Amsop). Se as situações estratosféricas de olhares sinuosos enxergassem melhor sem a costumeira miopia, não seria necessário desenvolver um artifício dessa espécie em favor da região. Óbvio que o Sud...

Contato ausente Em pele quente Que arde dor De passado beijo Desfeito antes Recriado oposto Delicado gosto. Mentira exposta Na boca torta De beleza oca E fala morta Que acabou O amor incerto De brigas boas, Acertos maus Vontades outras Saudades poucas. Ainda há bem Outrora ruim Um desejo em mim De tragar o fim Engolindo gim.

Era de alegria que a face se abria em cinza. Era de sorriso que a boca sem dentes vazava a consideração. Era de felicidade que os olhos úmidos ameaçavam derrubar lágrimas. A visão constante de desastre evaporava no momento que a notícia foi alvejada com tiros de prata e pólvora. Foi no seco que a bala engolida desceu. A ânsia veio em seguida, mas bastou um cálice de gasolina para o vômito não surgir. Era de alívio que a morte apareceu com seu costumeiro ar de tranqüilidade. Difícil imaginar qual a real sensação de falecer, sobretudo quando um ferro penetra na carne ainda viva. Qual a dor? Pior que parto? Pior que transplante de rim? Pior que a perda de um amor ativo em pleno pôr-do-sol litorâneo... Ou melhor que rúcula com agrião ao molho tártaro de culinária equivocada? As questões surgiram no exato e inoportuno doce de levar um tiro. Era de alegria, pois não precisaria mais dormir na lápide dura que ele chamava de calçada. Era sem dentes a boca cultivada a sobras, a lixo industrializ...

Um sorriso estranho, demonstrando alegria. Não se cansa de ouvir O Vento para deixar escapar a felicidade de admirar a canção. A adoração à frase "não dizer o que eu penso, já é pensar em dizer" reverbera inúmeras vezes nos ouvidos abertos. O fantástico se faz em brilho nos olhos que continuam a acreditar na sorte, mesmo não confiando no destino. De qualquer, "é de lágrima" que derrama a alegria. O viver tem os seus desatinos, mas "o olhar que não enxerga mais" pede a luz, "neste momento menor", "a gente quer ver... horizonte distante". Porém, mesmo fazendo citações de uma outra canção hermaniana, é com O Vento que vem a demonstração de contentamento. Difícil explicar as inúmeras sensações e interpretações que a canção causa na cerne, disposta a receber o amor que insiste em permanecer calado. Nada realiza para alterar a situação. O discreto danifica certas exposições. Mas o coração, que é tão vagabundo, ainda quer o pulsar. "Doces...

Faça um ponto de fuga estratégico. Ele terá que ser bem planejado, pode ter a certeza. Caso não for, então corra, pois você vai querer se matar. Se não quiser, relaxe, eu mesmo te matarei. Não uma questão de desapego, eu simplesmente mudo. Mas também falo e escuto. Eu certamente fico, desfaço e crio novamente. Então, arquitete a fuga, o ponto pode estar na sua testa. Cause um espanto. Destrua um tanto. Estarei, enquanto, olhando para o santo. Não acredito, portanto, aguardo em um canto. Distorça a rima a procure um pouco, o algo ficará em desencanto. Falta coragem? Que seja covarde, acalanto. A solução não existe. Ainda não foi recriado o impossível. Seja sincera, serena. Enquanto me canso da canção, reflito o mal-dizer. O meu bem já se foi. De muito penar, morreu. O cálculo errado se fez culpado, gerando a vida que destruiu. Ela se refez, ficou em contradizer. Como eu. Como tu. Devorastes toda. Foda.

Tem uma banda que está causando sérios danos em meus tímpanos. Trata-se do Wado e Realismo Fantástico, mais precisamente, o álbum A Farsa do Samba Nublado. Os dois primeiros Cds, Manifesto da Arte Periférica e Cinema Auditivo, são ótimos. Porém, contudo, senão, o terceiro é essencial. Não me arrisco em dizer que é um dos melhores lançamentos dos últimos cinco anos. Misture poesia com sacadas musicais de quilates ímpares, acrescente efeitos eletrônicos, ritmos brasileiros e referências pop. Uma belezura. Deixo no post a letra de Deserto de Sal, do disco A Farsa do Samba Nublado. Coisa rica. Deserto de Sal (Wado/Alvinho) Se a tristeza fosse tanta que permanecesse muda: então seria pior Ainda há esperança no chorar soluçante, no cantar gritando Nos ombros, como papagaios, carregava corvos E dentro dos lábios o silêncio mudo No peito um cemitério de ex-amigos mortos E enterrar os mortos, desapegar dos ossos Confirmava a vida o que é bom: desprendimento Ainda há vontade de andar: o que é bo...

Uma outra noite em fé de sono que não chega. A companhia dessa vez é o café, a fumaça e The Editors. A referência joydivisiana ecoa, tanto nas linhas de guitarra como no vocal quase chorado. Ela pouco conhece a banda, apenas sabe que lhe faz bem. A canção que mais entoa no ouvido é Lights. Apesar do título, quase nada a ilumina. Somente a luz do poste e a brasa do cigarro. A noite não foi de trabalho. Resolveu tirar folga de si mesma. Deitou em seu sofá, ligou o som e se deixou transportar pelo calor/frio das músicas. Acabara de baixar a bolachinha The Back Room, um título bem apropriado para o momento pelo qual estava passando. Acendeu uma bituca e viajou. O barulho infernal dos carros na rua não mais a incomodavam. O fone de ouvido era muito bom. Importado. Gentileza de seu vizinho contrabandista. Quando iniciou os primeiros acordes de Camera, ela se transportou imediatamente à infância. Se imaginou sendo balançada pelo seu pai, depois brincando com seu meio-irmão e logo após levando...

Tudo começou tranqüilo. Eram 6h da madrugada. A viagem prometia doses homeopáticas de risadas. Não só prometeu como as gargalhadas realmente vieram. O ônibus chegou atrasado, mas chegou. As pessoas interessadas em conhecer alguns meios de comunicação adentraram no veículo e se mandaram para o Oeste de Santa Catarina. Os outros que queriam diversão também foram pelo conhecimento, porém, tinha que ser divertido. Cada qual se ajeitou em um lugar. O fundo ficou reservado aos sagazes, que iniciaram o processo de truco, seis, nove, doze. A ida foi muito calma, conforme o combinado. Alguém que dormiu quase a viagem toda, ficou curtindo um som super bacana do Wado e o Realismo Fantástico. Os Pixies também tiveram a vez. Pois bem, rápida parada para um café da manhã e logo os primeiros arrotos foram esbravajados em plena luz do dia. Não que seja proibido o arroto na manhã, é que a noite eles fazem mais sentido. A programação iniciou em um jornal diário, depois vieram as TVs e as rádios. Todas d...

Existem tantas coisas para chamarmos de fiasco. Aliás, que palavra lírica, não acham? Acho o conjunto de sons que "fiasco" forma tão melodioso. Algumas sílabas parecem tão perfeitamente encaixadas, sônicas, perfeitas. Tenho a impressão de que "fiasco" foi arquitetada na precisão mais estratosférica que o seu sentido quer significar. Detalhe por detalhe, encaixe por encaixe. Certeiramente sutil, mas com força extrema em seus sons. Ótima em ocasiões de fúria perversa ou em rebaixamentos de escalões exacerbados. "A vida é um fiasco". "O ser humano é um fiasco". Que poder que a palavra exerce, não concordam? F-I-A-S-C-O: simples, três vogais, três consoantes. A sílaba tônica passa despercebida se você analisar com ouvidos desafinados. Mas, mesmo assim, ela é capaz de estourar tímpanos, dependendo da maneira como é profanada. Pode causar lágrimas, términos de relacionamentos, catarse coletiva, vinganças premeditadas. Ferimentos expostos na tônica domi...

Existem tantos tipos de amores que não caberiam nos pêlos da virilha. Assim como a penugem, alguns sentimentos amorosos ficam escondidos em um canto estrategicamente planejado. Tanto faz o local, quanto mais oculto melhor, dependendo do gênero de amor, é claro. Mas, de todos os joguetes e estilos, o amor amigo é um dos mais sinceros e viscerais. Quem ama prova. Às vezes demora. Quando vem, é seguido de um dilúvio de palavras e carinhos, com direito a contradições em verbetes necessários se o acaso solicitar. As conversas ficam mais deliciosas, com pausas que por vezes se tornam silêncios importantes para as reflexões sobre o assunto discutido. Em outros amores, as pausas entre as frases se transformam em desconforto imediato. Já no amor amigo, o silêncio não é desagradável, chega até ser refrescante, como aquela cerveja gelada degustada em um dia intenso de verão em um bar a beira-mar onde a brisa marítima bate calmamente no rosto. O compromisso pré-estabelecido no início do amor que, ...

O velho David Bowie me traz algumas razões nesta noite fria. Como já disse o bom vinho que é o Neil Young, "rust never sleep" (a ferrugem nunca dorme). A citação a esses dois ícones da música é por uma boa razão. A sensação sonora que ambos proporcionam é de rachar o ouvido mais gélido. Difícil achar o significado mestre a respeito de Bowie e de Young. O certo se torna incerto, o correto se transforma em incorreto e o ambíguo vira amigo, conforto em música que esses roqueiros adicionam em temperaturas baixíssimas como as da região sulista do país. Se fosse na Inglaterra ou nos Estados Unidos os sentimentos seriam mais soberbos. Mas, como cabe aqui a contradição, por essas plagas os sentidos são os mesmos, afinal, a música deles é universal. Interessante é ouvi-los em um mesmo dia, devorando os dizeres que cada qual reverbera em canções emblemáticas. Os tempos de ouro deles já se foram, por vezes vomitam obras ainda alimentícias. Porém, também erraram na carreira que levaram n...

É difícil aceitar que o envelhecimento é algo inevitável. Em algumas pessoas esse fato se torna doença. Hoje em dia existem vários processos para tentar retardar as gravidades da idade. Tanto faz se é botóx, lipoaspiração, massagens estéticas, geléias no rosto, banho de argila importada da Tasmânia e demais opções que às vezes soam como burlesca. Melhor ainda é se deixar levar pelas ações das intempéries da condição humana. Envelhecer com dignidade é a conseqüência mais aceitável, menos aos hipérboles e suas manias de juventude acima de tudo. Aquele ditado que "quanto mais velho melhor" poderia ser levado mais a sério. É legal observar os corajosos que aceitam os seus cabelos brancos, as suas rugas de experiência, a queda desenfreada de cabelo, a falta de colágeno na pele. Não se trata de vaidade, o negócio aqui é saber se por no lugar. Não é porque a velhice chega que algumas pessoas vão se privar de certos prazeres. Para quase tudo há a quase solução. Só não existe quase ve...

Bálsamo em abraço/Te quero exato em crise aberta/ De triste sorriso ao sangue em face. Te cheiro navalha em madeira cortada/ De perfumado dedo sujo ao tanto/ De encanto refúgio no banheiro aberto/ O acesso é livre. Na Constituição agora desencanto/ Um traçado torpe de linhas correstas/ Com fumaça no rosto e um beijo com gosto de sexo lendo ao puro oposto.

Na última quinta-feira, 24 de agosto de 2006, em um lugar qualquer do planeta Terra, alguns cientistas malucos se reuniram e decidiram - sem direito a voto popular - que o mais longínquo dos planetas do Sistema Solar, Plutão, não é mais um planeta. Ele foi rebaixo para a infeliz categoria de "planeta anão". O mais gélido dos corpos, durante muitos e muitos anos achando ser importante, agora é quase um ser perdido. A nossa constelação nunca mais será a mesma. Nem os livros. Muito menos os estudos. Sorte da criançada de hoje que agora não precisa decorar mais nove e sim, oito planetas. Pobre Plutão. A vida dos plutanianos nunca mais será a mesma. Até mesmo porque eles devem estar congelados. O deus das águas, Netuno, passa a ser, a partir de agora, o último habitante do nosso sistema. Aliás, um sistema muito confuso. Não é a toa que quando a situação do planeta vai escorrendo pelo barranco, as pessoas põem a culpa justamente no sistema. Tudo é culpa dele. Sorte de Plutão, que a...

Pífio. Sono. Sarcástico. Olhos. Fechados. Vozes. Silêncio. Fumaça. Término. Lágrimas. Desce pela escada o corpo estremecido. Pela janela do apartamento a outra alma acompanha o adeus. O fim tem dessas coisas. Procura o ponto de táxi mais próximo. Entra no carro. Pede para ir o mais longe possível do lugar que acabou de sair. Enquanto isso, deitado no sofá, continua a tragar o último suspiro do Malboro. Relembra o início de namoro e compara com o término. É nesse momento que o táxi bate em uma encruzilhada. A moça arrebenta a cabeça no banco e sangra. O erro não foi do motorista. Uma pontada é sentida no último trago. Fecha os olhos e sente a dor. O sangue continua a escorrer. Vai até a janela para olhar a mesma rua pela qual ela foi embora. A ambulância demora a chegar. Um sentimento incomoda. Os para-médicos fazem o que podem. Ele liga para o celular dela. Ainda perto dali, o celular não é atendido. A bolsa ficou no carro. Um múrmurio é ouvido. Ela é carregada em uma maca. A ambulânci...

Bang, bang, bang, meu bem. Já sente o gosto do sangue escorrer pela garganta? Bang, então, mais uma vez. E agora, enxerga o escuro que se faz presente? Desejo que sim, pois não tenho mais balas para acertá-la, nem mais calibre para suportar. Diga que a dor está adentrando o âmago delicado da sua ausência. Confesse o sarcasmo que me deixou em repúdio, encolhido no canto escuro dos prazeres indesejados. Revele logo as tripas do sufoco para que um sorriso se abra para que eu me feche em você. Tudo bem que eu suporto o deslize do sacríficio impiedoso dos meus erros caústicos. Afinal, eu quero atirar a primeira, a segunda, a terceira e a quarta pedra. Mas, de qualquer forma, saliente que acertei a semente esbaforida da sua lembrança. Ou então me faça ao contrário do inverso estendido, ampliado na pele áspera que, agora, se rende esbaforida. O meu ego estapafúrdio devaneia por caprichos indeléveis. Muitas vezes o espelho já foi quebrado. Quero agora somente um berro de angústia. Mais uma vez...

Até quando a vontade fica Aos braços do constante destino que recicla Os outros questionamentos em vão. O revés de sentir amor de leve escorre da minha mão E o controle da alegria se acidenta na falta de harmonia. Para tudo há um pouco De solução dissolvida no amargo, que processa o sentimento No talvez de viver nas incertezas do rever Traçado na precisão do apontamento Que aos poucos faz sofrer. É de dor que revelo a lágrima Na característica do existir que não me deixa progredir. É a vontade dos outros que acaba a discernir A felicidade aos poucos. A felicidade aos poucos. A felicidade aos poucos.

Não costumo utilizar este espaço para falar sobre a minha pessoa, muito menos a respeito da minha intimidade. Procuro apenas escrever a respeito das minhas opiniões, sobretudo as musicais. Mas hoje vou fugir desse, digamos, estigma. Pois bem, estou deprimido. O saudosismo me atingiu hoje de uma maneira tão cavalar que chegou a descolar a retina. O cérebro processou algumas lembranças tão significativas que causou transtornos indeléveis. Tudo por causa de uma história em quadrinhos. Contudo, como a minha personalidade é uma montanha-russa, basta fumar um cigarro para as coisas melhorem. Ou piorarem. Sobe e desce, desce e sobe. Por vezes pára. Quando situações assim insistem em me visitar, recorro a algumas canções. Perco a concentração, rasgo a tripa, vomito desejos cabíveis em páginas e páginas de observações. Afinal, a letra salva, o escrito propicia reflexões, o momento traz as soluções. Porém, "quando se é sério a respeito de se divertir, nunca é muito divertido", já disse...

Cabe-me ao contrário o disposto gosto do ameno. Traga-me a alegria inglória do passado que eu esqueci. Seja sincero, camarada. Seja o acaso do reencontro involuntário naquelas manhãs de conversas arquitetadas pela adolescência vivida. Às vezes o atroz batia na porta, mas sempre tínhamos uma maneira de fingir que não estávamos. É uma tristeza saber que a distância separa uma amizade legal, que foi degustada com sagacidade e gratidão. Afinal, quando um pedia auxilio, sempre estávamos no mesmo lugar. E agora? O momento está difícil no seu lado e não posso abrigar os seus dissabores. Ainda há cumplicidade, pode ter certeza. Torço por você na turbulenta vida que você assumiu, regada aos cuidados fraternos e ao alcoolismo exacerbado por sentimentos paternos, engolidos todo santo dia de religião. Não há nada que eu possa fazer, apenas pensar no seu melhor. *** Lembra daquelas caminhadas noturnas em companhia do vento gelado e daquela garota linda que parecia uma boneca de porcelana? Como era ...

Como é incrível bandas surgirem do além na vida tão banalizada que vamos levando aos tropeços. Pullovers é uma delas. O grupo aterrissou sem licença alguma no terreno árido desse que agora escreve. Eu já tinha ouvido algo sobre eles, mas não dei muita importância, afinal, eu tinha como fã outros indies. Certo dia, procurando novidades sonoras no mundo on-line, resolvi dar uma chance aos Pullovers. PUTZ!!!! Como eu fui ignorá-los na primeira vez? Me arrependo até os último pêlos do saco. Eles são demais. E outra, eu não sabia que eles tinham músicas em português, pois até então, eu sabia que a banda tocava apenas no idioma do Bush. A canção que mais executo em meu detonado aparelho de som é justamente uma na língua dos brasileiros. Intitulada 1932, me fascina a cada audição. Melodia ultra-pop de causar inveja a medalhões que insistem em compor "pérolas radiofônicas". Diverta. Para provar a minha falta de informação, ainda fiquei sabendo que eles gravaram um disco com Geanine M...

Um conto calmo em relação à alma. Merda. Não tinha nada que ser assim. Foda. Mas em comparação ao resto, até que está tudo bem. Putz! Agora estou dando risada. He he. Até que tentei considerar as outras alternativas. Eca. Fiquei por aí, vagando, reclamando, cuspindo dizeres sem nexo. Jerkinsonianosiamentecapto. Foi-se o caos da liberdade gratuita em vasos sanitários de material nobre. Novamente, merda. Trata-se das definições do cotidiano que reclamo através dos 0800 da vida. Alô? Quem fala? Como assim, quem fala? Sou eu, o consumidor, quero fazer uma reclamação. E gravíssima! O mundo está dando tantas voltas estranhas que a natureza, minha vizinha, reclama a cada dia na ineficácia dos homens. Tá entendendo? Não quis ligar pro Greenpeace não, minha senhora. Vocês é que são os culpados pela desvastação das riquezas naturais, da poluição do ar, da falta de água, da falta de vida. Entendeu agora? O quê? No speaking english, no hablo español. No "sabo" portuguese. Quer saber! Vá ...

Uma preguiça exacerbada incomoda o fim de tarde. Ela se arrasta pela avenida das vontades que estão sendo retiradas e proibidas de sentir. As forças ocultas vão ditando a mesma fórmula insistentemente aplicada. Os valores a algumas tecnologias não são reconhecidos pelos ditosos apóstolos do retroativo pensamento. É tanta falácia, tantos dizeres a respeito do avançar, mas que acabam dicotômico quando as atitudes da blasfêmia surgem através de mensagens on-line. Então que seja proibida qualquer maneira de expressão, de passatempo nos períodos ociosos, afinal, se foi o tempo da escravidão incorporada pelas corporações modernistas. Com tanta contradição, o jeito é burlar o acesso. Não há como evitar. E no momento em que as classes voltarem, como será? Será que anotações e observações de corretas exigências estarão em negrito em seus históricos, anotadas em cores diferenciadas? O funcionalismo também move a máquina oleosa da vivência natural que é imposta no cibernético. O sol está se pondo...

Um punhado de apanhado pelo chão, juntando as palavras ali jogadas sem fixação, atrás de rimas idiotas em extinção. Nada de desenhar projetos com frases milimetricamente desenhadas. Sem escalas, sem presepadas. Pressuposto o tosco sentido da ação. Santo Deus!!! Quantas baboseiras de ficção. E vai pelo lado instinto da contradição, vomitando fezes de satisfação, cagando coisas sem qualquer significação. É tanto "ão" que está causando infecção. Deixamos para lá a situação e retorcemos a massa, procurando outra sugestão. Desistimos e seguimos pelo "ar", então. De tanto pesquisar não consegui solucionar, nem redirecionar. Culpa dicionário que realmente me deixa optar, ao contrário do cansaço de odiar. E o ódio faz capotar, em pleno madrugar sem direito a luar. É muita exaustão. Ops, retornamos sem querer ao "ão". Não foi de propósito, o premeditado se permite pensar, principalmente na definição. Mas qual é o perguntar? Que loucura cavalar, que nojo de tradição...

Bom dia, sono. Às vezes fica extremamente difícil acordar. Hoje está sendo assim. A remela cibernética ainda não saiu do canto dos olhos. Nem óleo diesel ajuda a retirá-la. É o formol que impera na conservação do bocejo. Uma estratosférica preguiça que embala o período matutino. Como uma canção do Damien Rice, com aqueles dedilhados de violão e melodia pegajosa e arrastada, perfeitos para degustar um café da manhã com torradas e manteiga. Aliás, as canções do Damien Rice são exatamente redondas junto ao desejum matinal. As composições são ótimas para acordar. Deve ser por isso que ainda esteja com sono, pois não ouvi nenhuma música dele no momento em que levantava. Mas, digo de passagem, lavar o rosto com uma música do Damien é um bom experimento, sobretudo com a canção Cannonball. Com certeza absoluta, ressalvo em gratidão, acordar ao som do cara é dia bom no alvo. A simplicidade sônica tem dessas coisas. No momento em que escrevo este post, o sono até que está indo embora. Confesso q...

De preferência, sozinho, coloque na vitrola qualquer som do Pixies. Caso tiver, opte por uma coletânea ou pelo lado b da banda. Tente cantar junto enquanto estiver dançando, mas tem que se remexer de um jeito bem esquisito. Permita que a voz do Black Francis (ou seja lá como ele esteja assinando o seu nome no momento) penetre os seus tímpanos. Deixe que o vocal cause estragos no cérebro. E quando o vocal de Kim Deal (a baixista do Pixies) entrar sem pedir licença, faça a mesma coisa, responda com o seu vocal contra o aparelho de som. Faça com que os seus vizinhos ouçam a esquizofrenia sônica. Não da banda, e sim, os seus sons. Vale palmas, berros e grunhidos. Só não vale peidar. Se na bolacha tiver “Broken Face”, melhor, será o seu apogeu solitário. Abra um vinho, acenda um cigarro, vomite a canção. É óbvio que no conjunto das canções, “Here Comes Your Man” terá presença obrigatória. Opte pela versão oficial. Mesma na obviedade, solte as sensações mais estranhas que desejar. Logo após,...

Iluminando o canto escuro com os sons daquelas notas musicais que recheiam os movimentos rápidos dos olhos. Algo fantástico para se ouvir em uma noite nebulosa. Aquela do "todo mundo se machuca". Espero que você entenda. Vai lá e traga algo para a satisfação. Traga duas, uma carnal e outra de espírito. Roube lá do céu um pedaço de devaneio frívolo que faça a diferença. Pode ser um asteróide de sentimentos líquidos que possam ser bebidos com chocolate. Meio amargo, é bom ressaltar. E deixe por aí aquele olhar fechado, quase cego que retorce o pensamento mais fiel. Deixe-se alegrar o triunfo da discordância que sacia o âmago claustrofóbico. Leia-se em voz alta para escutar a beleza do poema composto ao sangue de misericórdia. Caia na folia disléxia do antropofágico cálculo renal das aquisições amorosas. Faça-se em lágrima de água benta aprovada pela inquisição mais autoritária das suas razões que me alegram. Ilumine ainda este canto que suplica conseqüências sinceras, como um p...

... loucura. Os pensamentos não são mais ordenados. As coisas fluem de maneira psicodélica. Uma carência cafona amplifica a situação. E a destreza sacode a vontade de lutar. A vida ainda existe, mas o coração se fecha no momento em que deveria se abrir. A imaginação voa e perfura o céu das possibilidades. O arrependimento se faz presente. Então, a cautela é mantida. É tão bom escrever subjetivamente. Um verdadeiro exercício para a escrita. Os lamentos melodramáticos de futuros auxílios se parecem com meninas perdendo a virgindade. Por vezes aparece o prazer, por horas a dor. Mas quando é liberada a torneira dos fluídos, complicado é fechar o vazamento da sede carnal. Não há como escrever, tem que fazer. E o subjetivo segue comendo o couro que sobrou da noite passada. Aliás, o momento foi registrado com os lábios, ficou marcado nas costas, no pescoço e no queixo. A cicatriz do sentimento antigo ainda sangra uma vontade carinhosa. O desenterro do cadáver comido pelos vermes do amor marco...

... E a noite chegou novamente. A puta começou a se preparar para sair, em busca do dinheiro do aluguel, do vício, da bebida e dos salgadinhos que comprava na mercearia do senhor Augusto. O beijo ainda insistia em permanecer na memória. Desculpe não apresentá-la antes, mas ela se chamava Fabrícia Albuquerque. Com o passar do tempo, desistiu do nome. Começou a atender pela alcunha de Miss Loveface após ter ganhado um concurso de rainha gay, promovido pela Associação dos Amigos das Marias Madalenas, coordenada pela dona Clara, mãe de um traficante que largou uma boca de fumo para virar palhaço de rua. Mesmo assim, nas horas vagas ele ainda praticava o comércio ilegal dos ilícitos, porém, sem negócio próprio. Isso é outra história. Voltemos à Miss Loveface. 19h34. Marcava o relógio comprado em um camelô. A prostituta colocou no micro sistem um CD gravado por um amigo jornalista que ela acabou conhecendo em uma cobertura jornalística sobre meninas que abandonaram as famílias para se tornar...

Um retorno garantido pela parte financeira que lhe propôs. Nada mau para uma noite de quinta-feira, geralmente subestimada devida à véspera que ela herda. Trata-se da sexta-feira, dia mais lucrativo para as garotas que exibem as suas qualidades em pedaços sumários de panos. Quando ela retornou ao seu ponto, não conseguiu esquecer o beijo. O sabor destacado do batom ainda invadia com satisfação a lembrança. Procurou a outra entre as ruas escuras do bairro. Não sabia o seu nome, nem recordou como tudo aconteceu. Apenas desejava mais um toque labial. Percorreu por horas as calçadas irregulares, muitas com corpos narcóticos jogados como se tivessem sido abandonados por suas almas. Em algumas vezes, ela tropeçava neles com seu salto 15-momentos-de-altura-garantida-que-já-matou-um-nefasto-homem-que-fodeu-e-não-quis-pagar. Ela ficou muito puta e cravou a ponta agulha na cabeça do infeliz. A meretriz perdeu as cadeiras. Logo após o acontecido, se sentiu orgulhosa. Afinal, ela nunca tinha matad...

Um beijo confuso. Molhado. Quente. Ardente. Propositalmente acontecido, acompanhado de um roçar lento de narizes. Situação orgástica. O lábio deslizava pelo queixo e o rosto áspero procurava o carinho da mão. Os olhos úmidos cruzavam visões com ângulos fechados. Os dedos tinham cheiro de fumaça, de uísque, de grama cortada, de sangue. As unhas borradas eram escárnios, de uma rudeza completamente bela. A maquiagem torta estava apanhada. Havia uma escuridão nos cílios que causava uma vontade doentia de iluminá-los. A boca era de um desenho estranho, quase cubista, mas que se encaixava perfeitamente. O toque lento por vezes ficava afoito. A respiração lenta acertava os póros que rebatiam novamente o ar. A pele morena ganhava proporções de pintura perfeita enquanto as luzes dos carros refletiam na tez. Após o beijo que pareceu um canto dissonante de elfos clamando alegria, o mundo começou a ser um lugar bonito. A brisa da noite tinha aroma de baunilha. O silêncio se fez presente. Apenas um...

Um triste Olhar Enquanto o sono Vadio Vinha buscar A atenção vazia Do seu amar. Conversa em crise Em calados momentos Mortos em gritos De exatos tormentos Recriados ao lado Do puro jogado Desejo obsceno Não realizado. Vontades Contadas Em sono Ausente Que agora se esvai Em profundo soluço Sentido presente Nas falas cortadas. L.S. Handa

Remete uma canção Na dor mais antiga Da eterna paixão Pelo pó que levantou. A lágrima absurda Ecoa surda no berro Da repugnante tradição. Há tiros na escuridão E silêncio na infância Que insiste em se perder No tempo da conclusão. Sopra no barro um remorso Causado pelo tempo. Socorre ao álcool Um pouco mais de lamento. A lágrima absurda Ecoa surda no grito De repugnante tormento. L.S. Handa

Pirotecnia acertando os olhos cor de jambo, enquanto o último raio solar acerta o coágulo de pensamento que evapora com o álcool. Passa pelo lado errôneo da superficial vida que ela entrega em sorriso. Deixa-se bela em uma imagem guardada em um porta-retrato comprado em liqüidação. Evapora em meio a neblina que cega a visão sedenta por coragem. Mas desiste quando uma canção estraçalha a vontade de ganhar. Ainda corre através do tempo um sentimento antigo com desejos camuflados. A pele demonstra a situação e a boca sela os segredos oportunos que não serão vomitados. Uma perfeita contradição explode junto ao peito que emite um ruído quase agudo, que até os surdos entenderiam. Mas aqueles que não preferem ouvir ficam mesmo na discrepância. Afeto por afeto, ela se satisfaz em solidão.Carrega em si um desafio tosco, enfeitado pela publicidade que fere a imaginação deturpada. Fala de felicidade alheia e esquece a sua. Perde-se na memória, tornando-se mártir esquecido. Isso é a vida.

Venha vazar O desejo Junto ao veneno Que ameno Escorre pela boca Alcance o sentimento Do momento Que desconcerta Quando programado Esqueça o amanhã Se o agora É o que importa Revolte o avesso Em compasso Que se abre E permite o encaixe Deixe por enquanto O acontecer se formar Quem sabe depois Volte a repetir. L.S. Handa

Cometemos erros (grotescos) Cometemos excessos Alimentamos fracassos. Praticamos deslizes Dedicamos fiascos Rompemos acasos Fizemos sucesso/ Alimentamos angustias. Dizimamos o amor/ Cometemos o ódio/ Comentamos o descanso. LEMOS TORTURAS/ AJOELHAMOS NO ALTAR Praticamos pecados Ignoramos recados Mastigamos hóstias Fizemos a doçura. COMEMOS O AMARGO/ RASGAMOS MANDAMENTOS MATAMOS ILUSÕES/ SORRIMOS A TRISTEZA tOCAMOS o FIM vomiTAMOS A PUreza. L.S. Handa

De leve um sono bate. Leve em termos corretos. Levemente aflito, também. Levando em conta o horário que mais tarde fica. Além do mais, leve em consideração o transtorno do momento. Um tic tac feroz arrebenta com o tímpano. Ele sangra. Jorra o líquido vital pelas veias rompidas. O carro ainda está em exposição: destroçado. O tempo passa. Novamente, tic tac, tic tac, tic tac. O relógio na parede da sala de espera não se cansa. O pensamento amigo não cria verdades positivas. A angústia aumenta. O tormento bate. Tic tac, tic tac. O coração aflito bate freqüente. Mais tic tac. Uma vontade de dar um tiro certeiro no relógio. Procura um sofá. Recolhe o rosto. Pensa no pior. Um médico chega. Notícias ruins. Notícias terríveis. Lágrimas em instantes. O sono se perde no leve passar das horas que agora parecem não existir. A existência em um adeus, seco, pálido, triste. Procura o telefone para a ligação mortífera. Chora. Deixa-se em desespero. Sofre. Escorre pela parede o corpo que ele encostou. ...

Está difícil. A cada filme, um novo tombo. Imagens certeiras que cegam, derrubam, estraçalham a córnea. O corpo se ergue no respiro, no momento da pausa. Tudo em vão. O mais recente chute no saco – sem direito a auto-defesa – foi “Punch-Drunk Love”, do idiossincrático Paul Thomas Anderson, esposo de outra estranheza conhecida pela alcunha de Fiona Apple (cantora e compositora). Ambos, talvez, formem um dos casais com mais influências mancebas idealistas que já se formaram na Terra. Por mais que as conseqüências veteranas estejam presentes na vida artísticas dos dois. Somente para reforçar, sim, eles são casados. Tanto Paul quanto Fiona já deixaram registrados seus clássicos, em suas devidas áreas de atuações. O primeiro realizou um dos filmes mais admirados na recente história do cinema. “Magnólia”, com Tom Cruise e Juliane Moore, conquistou os cinéfilos de plantão com um emaranhado conjunto de histórias que se desdobram no final. Por dizer de Fiona, a moça debutou no mercado musical c...

No revés de um ato mal calculado, levanta em claves de sol um disparo afoito de lágrimas. Ecoa no momento surdo que não acalma, com os olhos repletos de remela carbonizada pelo fogo do cigarro. Empunha a guitarra e tenta buscar acordes dissonantes não existentes. Na realidade, desconcerta apenas o sono que não chega. Desiste. Passa, então, a buscar a companhia dos heróis encartados em Cds. Um pouco de Mophine é capaz de ajudar. “The Night” e “Cure of Pain”, clássicos injetados no tímpano para auxiliar na reflexão sincera sobre as conseqüências do viver. O sax barítono presente no decorrer dos dois álbuns amortece o sentimento. Coisa fina. Para desandar mais ainda na melancolia, “UP”, do R.E.M. Depressão eletrônica de primeira estirpe. Agora lágrimas molham o travesseiro. O sono esboça um início. Nada chega, apenas rabiscos traçados tortos com precisão de bêbado. Um outro som vem a calhar. “The Man Who”, segundo e definitivo trabalho dos escoceses do Travis. A faixa 5 remete a uma calma...

22h58. Não dá para acreditar, mas um canção da Courtney Love me emociona. "Never Gonna be The Same". Particularmente incrível a sensibilidade da canção. É claro que nem todos vão ter esse mesmo sentimento. Ainda bem. Eu sou muito egocêntrico por certas coisas. E abro o peito para levar tiro. Quem quiser disparar que faça o favor de acertar. De mira errada já basta os trabalhadores dos casebres, verdadeiros caolhos ou míopes de razão. 23h02. Sandman está jogando areia em meus olhos. Eles agüentam mais um pouco. Só mais uma canção. Afinal, o feriado prolongado está acabando. Mais uma tragada em respeito ao gosto de ressaca que permitirá manter-se no decorrer dos dias que passarão arrastados, como aqueles que se entregaram às ideologias paradas. Alías, muitas compradas em comunidades pelo Orkut. O efêmero é arma de munições consideráveis. Chega a dar nojo de alguns seres. 23h05. Persiste. Uma mosca passa em frente ao monitor. Ela também está com sono, está bem zonza. Pronto. Ago...

Fantasiando um amor com papel crepom e lã. Viajando em um pensamento utópico, acompanhado pela delicadeza ácida dos Delgados. A canção ideal para divagar é No Danger, do segundo álbum dos escoceses. Doces melodias que precisam ser degustadas solitariamente. Alguns não dão valor aos momentos individuais. São poucos os que sabem se sentir bem assim. Correto está Rubem Alves em admirá-los. De qualquer forma, Delgados é a companhia ideal para essas oportunidades. Adore, do Smashing Pumpkins, também é boa indicação. Em mais quem versos como "love is good and love is kind, love is drunk and love is blind" fariam tanto sentido? Nos solitários essas frases são líricas, poesia refinada de sabor incomparável.

Bate a insônia no corpo estremecido pelo abalo sísmico que ainda nem surgiu. Um prelúdio inexistente de paixão e derrota. O sentimento asco impregnado na memória desconcertada de esquecimentos garantidos. Um bocejo alcança proporções homéricas enquanto um som desconhecido corrompe o tímpano. O órgão ilustre do ouvido não agüenta e sangra. O arroto sônico explodiu em catarse os outros componentes da audição. O corpo se deixa vencer pelo sono. Viaja pela escala musical das peripécias radiofônicas que cospem porcarias nojentas de verborragia e escárnio. Um catarro se esvazia em um momento de pretensão estratosférica. O espirro sonoro é ouvido a dezesseis quadras dali. Trata-se de um sonho ridículo de sucesso fabricado por industriais capitalistas que vendem materiais descartáveis. Realmente, a adolescência não passa de uma jogada publicitária. O enlatado da próxima semana estará no SBT, avaliado por produtores engraçados com sotaques díspares. É o inferno previsto e estudado por Adorno. C...

Passado o feriado prolongado, o fígado e o estômago começaram a protestar. Uma sensação asco de ressentimento que agora se faz presente, ampliada, exagerada e deturpada. O caos fisiológico é repugnante, principalmente em uma segunda-feira de ressaca. No rosto uma nova espinha surge a cada hora. O sangue está precisando de oxigênio e de limpeza. Está sedento por purificação. Mas é a fumaça costumeira do tabaco que adentra as primeiras horas do início da semana. A água também marca contribuição pela garganta, porém, quando chega no esôfago, começa a evaporar pelos póros. Mesmo assim, de todas as condições alcóolicas e doces vividas, os dias de sossego em companhia de pessoas especiais foram satisfatórios. O único empecilho é o retorno. Despedida. Não curto a sensação de tchau temporário que insiste em permanecer sempre em períodos de reecontro. É ruim ficar longe, apenas trocar curtos e objetivos telefonemas, mandar e-mails e recados pelo Orkut. A necessária constante física é essencial....