Para que serve essa porra de amor? Eita sentimento mais complexo que irrita. Agita o cérebro, emburrece. Na primeira manhã, café, doces, cigarros e beijinhos. No primeiro mês, ainda. No segundo mês, quem sabe. Depois, desgaste. Café, doces, cigarros e beijinhos misturados e jogados no chão. O líquido preto, amargo. O chocolate, meio-amargo. Os cigarros, amassados. E os beijinhos, enjoados.

Quando se tenta colocar dois corpos no mesmo espaço, nem sempre é fácil se ajeitar. Afinal, são duas cabeças e personalidades na divisão do local. Ainda no início, óbvio, o encaixe é perfeição. Abraços apertados, mãos entrelaçadas, pernas encostadas, olhares compenetrados e lábios encaixados. Depois, corpos meio tortos, mãos nada firmes, pernas amolecidas, olhares míopes e bocas rachadas.

Frescor na linha de partida. O dado é jogado, algumas casas são avançadas, a novidade é linda de morrer e o coração o órgão pulsante que vai levando harmoniosamente o sangue para as partes baixas. Lógico. O amor também bate na coxa. Como se bate. Mas, o músculo se cansa, leva o vermelho devagar que, enquanto descansa, não resiste e não levanta. O resto, óbvio. Aí não adianta, o jeito é rir ou encarar e entender: o amor cansa.

no caminho do sempre quis

tanto foi que fiz

na estrada do tanto faz

percorremos para trás

 Vento horizontal em obtuso caso

Perfurando leve o pensamento sujo.

O lençol molhado em cama seca

E a tez deitada esperando agrado.

Caráter esfacelando em combustão

E olho em sal um tanto maltratado.

Vento horizontal levante em grau

E um pouco de veneno com cal

Enquanto avalia o desejo pensado

Enfraquecendo-o na segunda base.

As pálpebras desistem de lutar

E permitem um doce madrugar.

Um caso por acaso

Causou um desabar.

Fracasso em sentir

Um bom gostar.

Travado um soltar

De sentimentos

Repudiou o decepcionar.

Abriu os olhos

A falsa esperança de criar. 

Minha e Meu

minha febre adorada

meu porre de vodca

minha doce angústia

meu dia nascendo

minha alma desencarnada

meu filho não ejaculado

minha casa mobiliada

meu povo faminto

minha droga injetada

meu amigo confidente

minha letra inconsistente

meu verso corrompido

minha poesia dilacerada

meu motel preferido

minha amante titular

meu eu acróstico

minha vida não temperada.

Um coração selvagem arrebenta a alma de um poeta caído. A tristeza se esvai para outras redondezas. A vida ganha um novo sopro na descoberta acidental. A pureza já perdida percorre novamente pelos poros da satisfação. Os olhos se fecham para receber o carinho.

As mãos tocam lentamente o pulso de prazer.

A beleza antes não era percebida. Agora há a entrega do sentir. O vazio some como se estivesse escorrendo pelos dedos. A pele se encontra com a outra e não desiste. A cabeça viaja em pensamentos recentes. Difícil acreditar no que está acontecendo. Os lábios exploram o desconhecido. As outras experiências se dissipam. O caos do início vira compartilhamento. A sensação se torna troca. O carinho, perfeição.

As pernas se enroscam.

A respiração alcança o ápice. O deslize é frequente. O rápido fica lento. Os beijos, permanentes. A explosão chega logo. A luz penetra os olhos. O gemido, vocalização. E o final é um trejeito.

Logo se separam para repousar.

O explícito fica tímido. As cobertas, camuflagens. Os sons se transformam em silêncio. E a respiração, melodia. Um dedo faz audácia. O outro corresponde. Se abraçam novamente. Não começam, mas permitem. As horas se distraem. O escuro, cambaleia. O tocar é percebido. E o amor é destravado.