Um pro outro

O desenho no rosto, culpa sua. Agora aguente. Eu sei o que pretende. Observo. Paixão já foi. E agora, amor? Os dois? Quem disse que seria assim? Mais perguntas? Não entendi.

O clima lá fora, ardendo de fato. O quarto repleto e as madrugadas aguçadas. O vinho na taça, a taça na mão. O pó no vidro, o nariz em branco. A fumaça na cara, o cigarro na mão. E o desenho no rosto, ainda é o sorriso feliz do encontro, da consumação, do afeto.

A música no ouvido, os olhos em si. UM PRO OUTRO. O corpo em febre, o quente em caos. Satisfação de tocar os lábios. A boca na boca, o fruto na cama e o vento de alívio. Amortecimento profundo. Agora aguente.

Despertou, paciência. E eu sei... Finalmente, encontros.

Como amar esse homem?

Como amar esse homem? Ele me deixa louca quando tenho que cantar em seu ouvido. Eu me esforço, mas estou cansada das mesmas poesias, de deslizar os meus dedos sob seu peito somente para que ele se sinta vivo. Não estou contente de estar nessa cama, deitada ao lado dele, respirando calmo para fingir a paz. Não quero que ele saiba de cor as minhas sarnas do rosto, não quero mais esse travesseiro e meu café sempre vem sem açúcar suficiente.
Não quero mais o mundo. Odeio Paris, Egito, Japão e Noruega. Eu sinto que não lhe faço o bem, não o torno mais humano e só proporciono dissabores. Ele sabe que eu encaixo bem, sei os seus pontos fracos, mas... Sei sempre quando ele está triste e meu fruto-do-mar é uma enganação. Tantas vezes ele já passou mal.
Não me sinto mais a vontade sentindo a sua transpiração fedida. Ele se excita rapidamente e... Pois é. Não entendo quando ele retorce os lábios. Acho o seu ouvido muito torto. Tento excitá-lo novamente rebolando por seu corpo, como se fosse a dançarina do É o Tchan! É um gosto duvidoso. Mas pior que ele me aprova!
Como amar esse homem? Eu uso creme todo o dia para me raspar toda em uma pele áspera que parece ralador. Tenho charme morto no olhar quando, novamente, tenho que recitar uma poesia e os meus dedos já estão tão cansados de me satisfazer...

Não quero mais. Meu suspiro é arrepio.

Como não amar essa mulher?

Como não amar essa mulher? Ela canta e encanta o meu ouvido. Recita as melhores poesias, desliza seus dedos pelo meu peito e me faz sentir vivo. Fico feliz ao vê-la aqui, deitada ao meu lado, respirando calmamente um sono de paz. Eu sei de côr todas as suas pintinhas do rosto, sei o jeito exato que gosta de posicionar o travesseiro e sei quantas colheres de açúcar ela gosta em seu café.

Ela me faz querer dominar o mundo somente para presenteá-la com Paris, Egito, Japão e Noruega. Ela me faz tão bem, me torna mais humano, me encanta até os dissabores. Ela sabe o jeito exato do encaixe, sabe o fraco que sou, me tornando forte quando necessário. Sabe quando estou triste com os olhos vendados. Sabe fazer o melhor fruto-do-mar de Atlantis. Sabe o que me faz bem quando mal estou.

A gente se conhece pela transpiração. Alcança o clímax antes mesmo do toque. Ela entende o que eu quero somente pelo retorcer dos lábios. Acaricia meu ouvido como ninguém. Percorre meu corpo como uma deusa. Sabe do meu gosto antes mesmo de dizer. Ela me aprova como ninguém.

Como não amar essa mulher? Sua pele macia descansando em meu corpo, seu olhar repousando o meu encanto, a sua voz massageando o meu gosto e seus dedos decorando os meus lábios.

Quero sempre, até o último suspiro de arrepio.

Inexplicável

Existem coisas que não são explicáveis e, mesmo assim, são aplicáveis. A dicotomia do inexplicável pode ser relativa, mas a obtenção da solução é loucamente procurada. Alguns não dormem, outros levam a situação com tamanho desapego que a interferência não causa sequer cócegas. De toda a maneira, os mistérios da carne podem ser belamente consumados quando aquele sentimento forte é a verdade. Eis a tal resposta, mesmo que efêmera em determinadas circunstâncias. O que vale, portanto, é o aproveitamento do momento, enquanto dure, perdure, perfure, ature e dilui.

Incrível como certos não evaporam. E deve ser isso que chamam amor.

Qual é mesma aquela frase do Wilde? Aquela citada no início de um clipe do Smashing Pumpkins? "O mistério do amor é maior que o mistério da morte"? Cabe aqui, contudo, outra do autor: "viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe". Quando a gente se encaixa nesse gênero, surge aquilo que denominam tristeza. Ou não? Não sei.

A gente vai, admirando covardes, perdendo ligações, não dizendo sentimentos e perdendo argumentos. A gente vai, com vontade de chamar e não chamando, esperando iniciativas e não agindo, aguardando sinais e ignorando outros. E a gente vai, com dias e adeus.

Moto-contínuo

_Nada demais em pensamentos outrora. A viagem acabou, o dinheiro também, e o sexo não foi bom. O pessoal se mandou. A sala está bagunçada, o disco está riscado. A faixa que pula é aquela que você não gosta. O disco? Aquele que você detesta.

O sol está surgindo. As preces, continuam. O embargo da voz engole a derrota, o choro, o fracasso. Mas o dia vem e apesar do tsunami nessa casa, a esperança enche novamente esse copo de vodca. Nada melhor do que a coragem líquida para embalar a situação.

_Um cigarro está aceso, alguém saiu de fino. O fino eu acendo. A viagem retorna, o dinheiro transborda e o sexo volta a ser bom. O pessoal retorna. A sala está cheia, o disco toca normalmente. A faixa é aquela que você gosta. O disco? Aquele do Traveling Wilburys.

O sol se despede. As preces, esquecidas. A voz vira grito e a derrota é bebida, o choro, vomitado, e o fracasso, foda-se. O tsunami abençoa os seus quadris, a esperança fica linda nesse copo de vodca. Nada melhor do que prosseguir com a coragem líquida para enaltecer a situação.

Você fechou a porta na minha cara. Cabisbaixo, resguardei, transpirei, joguei os e-mails fora e encerrei a cena. Guardei um pouco, pois ódio não sinto. Nem há. Os momentos juntos foram devidamente registrados. Curti o sabor, gostei dos enroscos, experimentei a sua orelha e amei de verdade. Fico contente que tenha se reencontrado e extremamente feliz que esteja feliz, assim mesmo, duplamente. Eu não vou mais insistir. Só quero deixar claro, novamente: ligação alguma eu fiz.

Quero que não fique perdido. E sei que o seu complemento agora se faz, de fato. Torço por vocês e acredito veemente que almas gêmeas vocês são.

Fique bem e definitivamente, adeus.

É uma cansei que me embaça. Os olhos já não acompanham mais os movimentos dóceis da sensbilidade visual. Os carros viram flashes. As luzes, pontos míopes. As pessoas nem existem. O descanso vem à cabeça em uma imediata delícia de sono que não se faz presente. O caos cerebral distorce a realidade dos pensamentos simples que acabam se tornando difíceis equações aritméticas. A angústia procura um canto para um cochilo, mas falta colchão de gratidão. O momento é inoportuno.

A areia surge na visão. Novamente a insônia é presença garantida nessa tarde azeda que infla pelo término. É uma grande merda a sobrevivência sem razão. Os perdedores dariam vazão se não estivessem mortos. A solução em forma de bala na cabeça está longe de ocorrer. A opção mais aceitável é o sono perdido em um sonho acordado.

A vontade é de mandar um sonoro e bem pronunciado "tome no olho do seu cu". Lindo verso de descarga de banheiro público. Como é bom extravasar pela boca com a ajuda da língua e de uma voz crescente.

Falta talento em algumas horas. Nas outras, há o excesso. O equilíbrio, no caso, não fica presente. Infelizmente, a ausência não pode ser considerada uma qualidade. Em certos políticos até funciona.

Desatino

Desenho a mão-livre
O seu coração
Na palma
Da minha mão.

Olho o dia todo
Passar em desatino
Enquanto ouço
A canção que nos fez
Um pouco mais felizes.

Já te espero sempre
E rabisco com caneta
A presença do seu ventre
Na superfície lisa
Dessa prancheta quente.

Desenho os seus pés
A mão-livre
Na minha alma
De pouca fé.

LS Handa