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Poesia das mãos, escorrendo uma sinistra

Vontade de sangrar

Os versos mais tristes

Em homenagem a você,

A responsável pela doença

Que me come

E me evapora

A cada mensagem

Que leio à meia-noite.

Não há razão para tanta marca

Já que agora o que eu quero

É cravar a minha caneta

Em seu olho esquerdo.

Deixe eu vazar a minha sílaba

Mais feroz em sua pele

Arrancando da sua pálpebra

O meu lado mais violento

Que quer florescer frente aos seus olhos

Que eu quero cegar com a palavra

Mais peçonhenta que ainda vou criar

Na semântica do ódio

Das preces que eu vou cuspir

Quando a sua retina

Eu fizer cair.

Leonardo Handa - 23 de janeiro

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Acertos maus

Contato ausente Em pele quente Que arde dor De passado beijo Desfeito antes Recriado oposto Delicado gosto. Mentira exposta Na boca torta De beleza oca E fala morta Que acabou O amor incerto De brigas boas, Acertos maus, Vontades outras, Saudades poucas. Ainda há bem Outrora ruim Um desejo em mim De tragar o fim Engolindo gim.

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Viajo dentro de uma canção, acompanhado de uma boa xícara de café. Relembro uma infância. Tempos difíceis, mas divertidos. O coração na boca ao pular de um muro alto em uma caixa de areia. Tardes vadias em uma madeireira abandonada. Um quase tétano pego em uma lâmina. Um amigo lá para dar a mão. Início de noite em um pé de ameixa. O horário de verão era sempre comemorado com a empolgação cavalar. Um rádio a pilha. Uma sintonia qualquer. Um pôr-do-sol no interior. Os joelhos sujos, as canelas arranhadas. O All Star acabado. A conga destroçada. O riacho sem peixe, as pedras com rostos humanos, os pássaros soltos. O cachorro companheiro, as piadinhas inocentes, as revistas de catequese. As aulas cabuladas, os dias de futsal, as camisetas brancas limpas com Omo. O truque da moeda, a brincadeira do copo, o medo de ser pego. As meninas de Azaléia, os vestidos rodados, os ensaios na casa mal-assombrada. As noites de sábado. Videogame com Baconzitos. As conversas de madrugada, os sonhos adiado...