A vida não vale um fiat 147

Será que agora a sorte virá

Ou será que vira bosta

Será que ela me quer?

Será que um dia a tive?

Será que será que será

Será de ser algum dia

Nem que a lua caia

E provoque o caos.

Será que vou beija-la

Em um happy end?

Sei lá, sorte de que tem.

Só que depender só dela

Não faz o meu tipo

Apesar de que tê-la

É uma tremenda vantagem.

Mas sou virginiano,

Um ser bem cético

Sou tanto que nem

No meu signo eu acredito.

Isso me faz um contrassenso

Um rapaz latino-americano

Que acredita que vamos sorrir

E para isso, sim,

Precisamos de sorte

E, acima de tudo, acima de todos,

Mais que Deus:

Dê consciência.

lsH

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Viajo dentro de uma canção, acompanhado de uma boa xícara de café. Relembro uma infância. Tempos difíceis, mas divertidos. O coração na boca ao pular de um muro alto em uma caixa de areia. Tardes vadias em uma madeireira abandonada. Um quase tétano pego em uma lâmina. Um amigo lá para dar a mão. Início de noite em um pé de ameixa. O horário de verão era sempre comemorado com a empolgação cavalar. Um rádio a pilha. Uma sintonia qualquer. Um pôr-do-sol no interior. Os joelhos sujos, as canelas arranhadas. O All Star acabado. A conga destroçada. O riacho sem peixe, as pedras com rostos humanos, os pássaros soltos. O cachorro companheiro, as piadinhas inocentes, as revistas de catequese. As aulas cabuladas, os dias de futsal, as camisetas brancas limpas com Omo. O truque da moeda, a brincadeira do copo, o medo de ser pego. As meninas de Azaléia, os vestidos rodados, os ensaios na casa mal-assombrada. As noites de sábado. Videogame com Baconzitos. As conversas de madrugada, os sonhos adiado...