É um tempo claustrofóbico. O raciocínio está virando sina. As linhas de pensamentos encontram congestionamentos intermináveis. Relaxamento, agora, é artigo de luxo. Foram tantas mudanças e despedidas que o cerébro demorou para assimilar a real situação.
O carinho escapa pelo ralo.
A mentira é mais um ícone na área de trabalho.
Novamente, o desejo é sumir do mapa invertido que foi desenhado nas costas fraturadas do destino que custa a aparecer. A sorte fugiu pela fresta da porta da sobrevivência.
Acordo pelo grito gerado na madrugada que esqueço. Não quero, mas preciso novamente da solidão abraçada com garra, força e desatino... Desato.
